TERESA DE ÁVILA, HORTELANA DE DIOS.

A Teresa de Jesús le gustaba comparar el alma a un huerto o jardín donde Dios trabaja con prolijidad. Fiel a las inspiraciones del jardinero divino y con maestría de hortelana experimentada, cultivó su alma hasta hacer de ella un huerto o jardín donde su Majestad se holgaba y deleitaba. Para alcanzar este fin, nos ha dejado preciosas páginas de como regar este jardín de modo que siempre conserve su lozanía y hermosura. 

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«Paréceme ahora a mí que he leído u oído esta comparación –que como tengo mala memoria, ni sé adónde ni a qué propósito, mas para el mío ahora conténtame: ha de hacer cuenta el que comienza, que comienza a hacer un huerto en tierra muy infructuosa, que lleva muy malas hierbas, para que se deleite el Señor. Su Majestad arranca las malas hierbas y ha de plantar las buenas. Pues hagamos cuenta que está ya hecho esto cuando se determina a tener oración un alma y lo ha comenzado a usar. Y con ayuda de Dios hemos de procurar, como buenos hortelanos, que crezcan estas plantas y tener cuidado de regarlas para que no se pierdan, sino que vengan a echar flores que den de sí gran olor para dar recreación a este Señor nuestro, y así se venga a deleitar muchas veces a esta huerta y a holgarse entre estas virtudes.

Pues veamos ahora de la manera que se puede regar, para que entendamos lo que hemos de hacer y el trabajo que nos ha de costar, si es mayor que la ganancia, o hasta qué tanto tiempo se ha de tener.

Paréceme a mí que se puede regar de cuatro maneras:

– O con sacar el agua de un pozo, que es a nuestro gran trabajo.

– O con noria y arcaduces, que se saca con un torno; yo lo he sacado algunas veces: es a menos trabajo que esto otro y sácase más agua.

– O de un río o arroyo: esto se riega muy mejor, que queda más harta la tierra de agua y no se ha menester regar tan a menudo y es a menos trabajo mucho del hortelano.

– O con llover mucho, que lo riega el Señor sin trabajo ninguno nuestro, y es muy sin comparación mejor que todo lo que queda dicho». (Santa Teresa de Jesús, Libro de la Vida, c. 11).

 

MISA TRADICIONAL EN HONOR A SAN MIGUEL ARCÁNGEL

Misa tradicional (Vetus Ordo) celebrada en la capilla dedicada a San Miguel Arcángel en la Basílica Vaticana de San Pedro (29.IX.2026). «Sancte Michäel Archangele, defende nos in proelio!». Me consuela pensar que este Príncipe de la milicia celestial lidera el ejercito de los que luchan por defender los derechos de Dios en la liturgia. Quis sicut Deus? en términos litúrgicos equivale ¡A Dios lo mejor!

Fuente: blog.messainlatino.it

 

EL ABANDONO DEL AMITO

Bajo el título La liturgia y su entorno, la página messainlatino.it publica con periodicidad artículos breves muy recomendables sobre temas litúrgicos, en especial sobre ritos y costumbres que han caído en desuso tras la reforma litúrgica de Pablo VI. Con su lectura uno se percata de que hay muchas maneras de modificar la liturgia sin prohibiciones explícitas –así se evita la incómoda situación de suscitar una reacción adversa–, pero con efectos prácticos igualmente eficaces. Algunos de estos caminos son la opcionalidad, la multiplicación de alternativas, el silencio cómplice, etc. ¡Cuántos preciosos usos litúrgicos han perdido vida en el culto por haberlos dejado opcionales, o por ofrecer múltiples posibilidades en su realización, o simplemente porque ya no se habla de ellos, aunque en ninguna parte conste que estén prohibidos! Dejo aquí en español una de las últimas reflexiones aparecidas en messainlatino, concretamente sobre el abandono del amito y el significado de su caída.

¿AMITO O CIERRE CLER (CREMALLERA)?

Diego Bossoni

La supresión de la obligación formal de llevar el amito en las rúbricas del Misal Romano posconciliar representa uno de los detalles aparentemente menores, pero altamente simbólicos, de la transformación silenciosa que han experimentado los paramentos litúrgicos en occidente a lo largo de las últimas décadas. Concebido tradicionalmente como un rectángulo de lino blanco provisto de largas cintas, que se colocaba alrededor del cuello y sobre los hombros antes de vestir el alba  —pensado originalmente para cubrir el traje civil y formar un cuello rígido y uniforme que protegiera los ornamentos preciosos del sudor—, el amito ha quedado poco a poco relegado al papel de accesorio opcional, prescrito por el rito únicamente en el caso de que el alba litúrgica utilizada no alcance a cubrir por completo la ropa civil que hay debajo. Esta opcionalidad, aparentemente dictada por criterios de simplificación práctica, en realidad ha abierto de par en par la puerta a una implantación masiva de las albas modernas provistas de cremallera, velcro o broches elásticos, una solución de sastrería industrial pensada únicamente para garantizar la máxima rapidez y comodidad en la gestión cotidiana de la sacristía.

Sin embargo, la desaparición casi total del amito en favor del cierre cler resume de forma plástica una trayectoria más amplia de desacralización funcional del rito; en efecto, el amito no era  un mero detalle higiénico ni un capricho estético para ocultar el cuello de la camisa y la corbata, sino que encerraba un profundo valor alegórico y espiritual, grabado en la misma oración que el sacerdote recitaba tradicionalmente al imponerse el amito, primero sobre la cabeza y luego sobre los hombros, invocando la “galea salutis” (el yelmo de la salvación) contra las insidias del maligno y como defensa de la mente y el corazón. De este modo, revestirse no era un simple acto logístico de cambio de ropa, sino un itinerario de despojo del hombre viejo y de revestimiento espiritual, proveerse de una auténtica y verdadera armadura simbólica para la batalla espiritual de la Santa Misa.

Sustituir este gesto ritual, lento y cargado de sentido, por el movimiento rápido y mecánico de una cremallera o de un cierre a tirón, encaja perfectamente con la lógica utilitarista y funcional que ha invadido la práctica pastoral actual, donde el tiempo de preparación se ve reducido y donde la vestimenta litúrgica corre inevitablemente el riesgo de perder su naturaleza de signo sacramental para quedar reducido a un simple uniforme de trabajo, cómodo, aséptico y rápido para ponerse justo antes de correr hacia el altar.

Fuente: messainlatino.it/tag/liturgia-e-dintorni

 

«HUMILITAS», EL LEGADO ESPIRITUAL DEL PAPA LUCIANI

Hoy se cumplen 48 años del fallecimiento del Beato Juan Pablo I. Su breve pontificado de 33 días fue como una brisa que sopló suavemente en la Iglesia tras el tormentoso pontificado de San Pablo VI. Cuando se cumplieron 30 años de su marcha al cielo, Benedicto XVI hizo un sentido recuerdo de su santo predecesor.

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«Reflexionando sobre estos textos bíblicos, he pensado inmediatamente en el Papa Juan Pablo I, de cuya muerte se celebra hoy el trigésimo aniversario. Eligió como lema episcopal el mismo de San Carlos Borromeo: Humilitas. Una sola palabra que sintetiza lo esencial de la vida cristiana e indica la virtud indispensable de quien, en la Iglesia, está llamado al servicio de la autoridad. En una de las cuatro audiencias generales que tuvo durante su brevísimo pontificado, dijo entre otras cosas, con el tono familiar que lo caracterizaba: “Me limito a recordaros una virtud muy querida del Señor, que dijo: ‘Aprended de mí que soy manso y humilde de corazón’... Aun si habéis hecho cosas grandes, decid: siervos inútiles somos”. Y agregó: “En cambio la tendencia de todos nosotros es más bien lo contrario: ponerse en primera fila”. La humildad puede considerarse como su testamento espiritual.

 

Precisamente gracias a esta virtud, bastaron treinta y tres días para que el Papa Luciani entrara en el corazón de la gente. En sus discursos ponía ejemplos tomados de hechos de la vida concreta, de sus recuerdos de familia y de la sabiduría popular. Su sencillez transmitía una enseñanza sólida y rica, que, gracias al don de una memoria excepcional y una vasta cultura, adornaba con numerosas citas de escritores eclesiásticos y profanos. Así, fue un catequista incomparable, siguiendo las huellas de san Pío X, su paisano y predecesor, primero en la cátedra de san Marcos y después en la de san Pedro. “Tenemos que sentirnos pequeños ante Dios”, dijo en esa misma audiencia. Y añadió: “No me avergüenzo de sentirme como un niño ante su madre; a la madre se le cree; yo creo al Señor y creo lo que él me ha revelado”. Estas palabras muestran toda la grandeza de su fe. A la vez que damos gracias a Dios por haberlo dado a la Iglesia y al mundo, atesoremos su ejemplo, comprometiéndonos a cultivar su misma humildad, que lo capacitó para hablar con todos, especialmente con los pequeños y con los así llamados lejanos. Con este fin, invoquemos a María santísima, humilde Esclava del Señor». 

(Ángelus, Domingo 28 de septiembre de 2008, Castelgandolfo).

 

LA MARIOLOGÍA DEL BEATO FULTON SHEEN

Beato Fulton J. Sheen

Ayer, 24 de septiembre, festividad de Nuestra Señora de la Merced, se encendía una nueva estrella en el firmamento de la Iglesia: el Beato Fulton Sheen. Su fuerza como comunicador y escritor de la fe brotaba de la contemplación diaria ante Jesús Sacramentado. Asimismo, su veneración y amor a la Virgen, aunque presente en toda su obra, ha quedado reflejada de manera especial en un capítulo de su libro El Calvario y la Misa (Cf. Parte III, donde se pone en relación la tercera palabra de Jesús en la Cruz “He ahí a tu Madre” con el Sanctus de la Misa). El nuevo Beato no tiene reparos en atribuir a Nuestra Señora los títulos de Corredentora y Medianera de todas las gracias, permaneciendo lejano de las aprensiones formuladas recientemente por el Cardenal Víctor Manuel Fernández. No hay que olvidar que los santos son los mejores teólogos.

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«Nosotros somos hijos de María —literalmente, hijos. Ella es nuestra Madre no por título ficticio o por título de cortesía; es nuestra Madre porque ella soportó en aquel preciso momento los sufrimientos de la maternidad para todos nosotros. Y ¿por qué nos la dio Nuestro Señor como Madre? Porque conoció que jamás seríamos santos sin ella. El vino a nosotros a través de su pureza, y sólo a través de su pureza podemos nosotros volver a Él. No hay Sanctus sin María. Toda víctima que sube a este Altar bajo las especies de pan y vino debe haber dicho el Confíteor y haberse convertido en víctima santa; pero no hay santidad sin María.

Observad que cuando fue dirigida aquella palabra a nuestra Santísima Madre había allí otra mujer que estaba postrada. ¿No os habéis fijado en que prácticamente todas las representaciones de la Crucifixión pintan siempre a la Magdalena de rodillas a los pies del crucifijo? Pero jamás habréis visto la imagen de Nuestra Señora postrada. Juan estaba allí y nos dijo en su Evangelio que ella estaba en pie. El la vio en pie. Y ¿por qué estaba de pie? Estaba de pie para servirnos. Estaba de pie para ser nuestro ministro, nuestra Madre.

Si María se hubiese postrado en aquel momento como lo hizo la Magdalena, si al menos hubiese llorado, su dolor habría tenido un alivio. La pena que llora nunca es una pena que rompe el corazón. El que se deshace es el corazón que no puede hallar salida por la fuente de las lágrimas. El corazón que estalla es el que no puede tener un desahogo emocional. Y todo aquel quebranto fue parte del precio de nuestro rescate pagado por nuestra Co-Redentora, María la Madre de Dios. 

Calvario. José de Ribera

Y porque nuestro Señor quería que hiciese con nosotros las veces de Madre, la dejó en este mundo cuando El subió a los cielos, para que ella pudiese criar a la Iglesia naciente. La Iglesia niña necesitaba de una Madre, exactamente como el Infante, Cristo. Tuvo que quedarse en la tierra hasta que su familia estuviese criada. Por eso la hallamos en Pentecostés permaneciendo en oración con los Apóstoles, esperando el descendimiento del Espíritu Santo. Estaba criando el Cuerpo Místico de Cristo.

Ahora está coronada en el Cielo como Reina de los Ángeles y de los Santos, convirtiendo el cielo en otra fiesta de bodas de Caná, donde intercede con su Divino Salvador en favor de nosotros, sus otros hijos, hermanos de Cristo, e hijos del Padre Celestial …

No se trata aquí de confundir a Nuestra Señora con Nuestro Señor.

Veneramos a nuestra Madre, adoramos a nuestro Señor. Pedimos a Jesús aquellas cosas que sólo Dios puede conceder: misericordia, gracia, perdón. Y pedimos que María quiera interceder por nosotros con El y especialmente a la hora de la muerte. Por esa proximidad a Jesús que su misión envuelve, sabemos que nuestro Señor oye especialmente sus ruegos. A ningún otro santo le podemos hablar como a un hijo a su Madre. Ninguna otra virgen o mártir o confesor ha sufrido tanto por nosotros como ella sufrió; ninguno ha cimentado mejor que ella sus derechos a nuestro amor y a su patrocinio.

Mediadora de todas las gracias, todos los favores nos vienen de Jesús por medio de ella, como por ella nos vino el mismo Jesús. Queremos ser santos; pero conocemos que no hay santidad sin ella, porque ella fue el don que nos hizo Jesús en el Sanctus de su cruz. No hay mujer que pueda olvidar jamás al hijo de sus entrañas. María ciertamente no puede olvidarnos. Por eso nosotros llevamos profundamente grabado en nuestros corazones que siempre que ella ve un niño inocente en la mesa de la Primera Comunión, o un pecador arrepentido caminando hacia la cruz, o un corazón deshecho rogando que el agua de su vida malgastada se convierta en el vino del amor de Dios, ella, María, escucha de nuevo aquella palabra: 'Mujer, he ahí a tu hijo'».

(Futlon Sheen, El Calvario y la Misa, 1961, c. III)

 

SOBERANÍA Y NECESIDAD DEL SEÑOR

El milagro de la multiplicación de los panes y peces

Cristo, al hacerse hombre, se nos muestra soberano y necesitado a la vez. Es Señor y tiene el imperio sobre todo lo creado, pero quiere a la vez presentarse como necesitado de nuestra humilde e insignificante colaboración. Desea que nunca olvidemos que somos importantes para Él. Decía San Josemaría al respecto:

«Dícele uno de sus discípulos, Andrés, hermano de Simón Pedro: aquí está un muchacho que tiene cinco panes de cebada y dos peces; mas ¿qué es eso para tanta gente?» (Jn 6, 8-9). Necesita de un niño, de un muchacho, de unos trozos de pan y de unos peces. Le hacemos falta tú y yo, hijo mío: ¡y es Dios! Esto nos urge a ser generosos en nuestra correspondencia. No necesita para nada de ninguno de nosotros, y –al mismo tiempo– nos necesita a todos. ¡Qué maravilla! Lo poco que somos, lo poco que valemos, nuestros pocos talentos nos los pide, no se los podemos escatimar. Los dos peces, el pan: todo». (Cf. En diálogo con el Señor, n. 22).

El Venerable Fulton Scheen consideraba admirado esta paradoja de majestad y acatamiento, de señorío y dependencia en la vida de Cristo. Y así como al dueño del pollino le bastó el mensaje «el Señor tiene necesidad de él» (Mc 11, 3)» para cederlo sin resistencias, así también hemos de sentirnos honrados ante la posibilidad de poner al servicio de Jesús algo de lo que consideramos nuestro.

«Quizá no se ha escrito nunca una paradoja tan grande como ésta: Por un lado, la soberanía del Señor, y por otra, su necesidad. Esta combinación de divinidad y dependencia, de posesión y pobreza, era consecuencia de que la Palabra, o el Verbo, se hubiera hecho carne. Realmente, el que era rico se había hecho pobre por nosotros, para que pudiésemos ser ricos. Pidió prestado a un pescador una barca desde la cual poder predicar; tomó prestado panes de cebada y peces que llevaba un muchacho con objeto de alimentar a la multitud; tomó prestada una sepultura de la cual resucitaría, y ahora tomaba prestado un asno sobre el cual entrar en Jerusalén. A veces Dios se permite tomar cosas de los hombres para recordarles que todo procede el Él. Para aquellos que le conocen, le es suficiente oír estas palabras: "El Señor tiene necesidad de tal cosa". (Fulton J. Scheen, Vida de Cristo, Herder 1985, p. 288). 

¿POR QUÉ SU YUGO ES SUAVE Y LIGERA SU CARGA?

 «Ubi maior est amor, minor est labor» repetía con frecuencia San Agustín; «Donde mayor es el amor, menor es el esfuerzo (o trabajo)». Ese misterioso poder del amor, que “vuelve ligero” el esfuerzo hasta hacerlo deleitable, es un acervo de la espiritualidad cristiana.

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«Tú, Señor, eres bueno y clemente, rico en misericordia; ¿quién, que haya empezado a gustar, por poco que sea, la dulzura de tu dominio paternal dejará de servirte con todo el corazón? ¿Qué es, Señor, lo que mandas a tus siervos? Cargad —nos dices— con mi yugo. ¿Y cómo es este yugo tuyo? Mi yugo —añades— es llevadero y mi carga ligera. ¿Quién no llevará de buena gana un yugo que no oprime, sino que halaga, y una carga que no pesa, sino que da nueva fuerza? Con razón añades: Y encontraréis vuestro descanso. ¿Y cuál es este yugo tuyo que no fatiga, sino que da reposo? Por supuesto aquel mandamiento, el primero y el más grande: Amarás al Señor, tu Dios, con todo tu corazón. ¿Qué más fácil, más suave, más dulce que amar la bondad, la belleza y el amor, todo lo cual eres tú, Señor, Dios mío?». 

(San Roberto Belarmino, Tratado sobre la ascensión de la mente hacia Dios, Grad. 1: Opera Omnia 6, edición de 1862, 214. Del oficio de lectura del 17 de septiembre, fiesta del santo).